Leo Messi, culpable.

Difícil misión tengo al evaluar el espectáculo futbolero que anoche vivimos entre el Fútbol Club Barcelona y el Real Madrid. Lo resumiré en "Fantástico Real, terco Barça". Puedo empezar por cualquiera de los dos bandos pero en honor al vencedor, lo haré por el equipo madridista.
Al Real se le pudo desmontar toda su estrategia a los dos  minutos de juego pero salvado ese ataque blaugrana, a la postre el más peligroso en todo el partido, el equipo blanco pertrechó una defensa sublime para un ataque coherente.
Mourinho tiene un sinfín de defectos pero adolece de tontería. Inteligentemente él sabe que Xabi Alonso cojo es más importante que Essien, Kaká, Modric y la suegra de todos ellos juntos. Intentó refugiar a Xabi de un excesivo desgaste y acortar su recorrido en el campo. Mientras su linea de zagueros defendió a mitad del campo visitante, Xabi retrasó ligeramente su posición para que los laterales pudieran estar permanentemente atentos a las diagonales de sus extremos rivales. Ocasionó en numerosos momentos una defensa poblada muy bien acompañada de Kedhira y Ozil. Con lo cual el Real amontonaba jugadores en el centro sin estar estirado su equipo. El derroche de Di Maria y Cristiano en sus costados hizo el resto, defensivamente hablando. Pero en ataque...

La verguenza de José

Hay un portugués erigido en mandamás que tiene por cargo profesional entrenador y como ideario principal la sinverguenzeria. Esta palabra tan difícil de utilizar es el medio y el fin en la vida de José. Este entrenador lleva los designios del equipo profesional del Real Madrid Club de Futbol, al que ayer le apeó de la final de la Copa de Europa el Bayern de Münich y la verguenza de Mourinho. Es inadmisible que un equipo de cuatrocientos millones de euros juegue dominado por su rival en más de un sesenta por ciento del partido, no se atreva a imponer su ley y encima que después de la eliminación se achaque esta al cansancio. Pero sin duda alguna, si mal estuvo lo que hizo con su equipo sobre el verde del coso futbolístico madrileño peor fue lo que dijo en la rueda de prensa.

Más raulista que Raúl

Por pocas horas no llegué a la vida en agosto del 77. Semanas antes, coetáneo, había nacido en Madrid un tipo igual de pobre que yo. Puede que nuestras vidas fueran paralelas o perpendiculares hasta la edad el número mágico: 17. En mi segundo año de juvenil, yo, central, gordo, lento, rígido, arrítmico, descoordinado jugaba a fútbol con más pena que gloria en el equipo de mi barrio. Bueno, lo de jugar es un decir, pasaba más horas en el banquillo que un utillero y aquí fue donde un entrenador, padre de un compañero de equipo, se fijó en mí pues daba más voces y con más criterio que el entrenador que teníamos. Renuncié a jugar el tercer año de juvenil por pasar al banquillo como segundo entrenador y delegado de equipo en mi querido Real Club Deportivo Ribert en la recién creada categoría de cadete regional. Casi a la par un chavalin bajito, narijudo, menudito cumplía su sueño debutando con el Real Madrid en La Romareda. Empezaban dos carreras prometedoras.